Cantigas y cárceles. Juan Manuel Macías.

Todavía palpita la carne y el verbo en “Tránsito” y Juan Manuel Macías ya nos sorprende -¡y de qué manera!- con una nueva entrega poética. “Cantigas y cárceles” está cantado en el envés de “Tránsito”, la misma voz interpreta una nueva partitura: estábamos todavía atrapados en el fuego circular de su Partenio y ya este poeta incendiario prende fuego a un bosque de endecasílabos en el otro extremo del horizonte, crepita el verso en la espiral gramatical de las pavesas, la loca matemática de la rima marca el pulso del vuelo, “una rima es un péndulo muy serio, / arco iris con billete de ida y vuelta / de tus párpados al centro del misterio”.

Acendrada arquitectura formal donde resuena un amor sin ataduras por la mejor poesía escrita en nuestra lengua, Góngora empuja el alba por el Callejón del Gato y reclina su ebriedad en el hombro deshilachado de Max Estella. Ronda de planetas, el corro ciego de los astros es metrónomo del alma. Con la tenacidad del carrusel y el péndulo el poeta hace recuento de pasiones, “un ir y venir pensativo de pies descalzos”, motor inmóvil que hace girar el poema en tragicómica danza de “náyades con gafas”. El humor como última máscara de la desolación. En el pórtico de este libro afirma Gerardo Diego: “Yo no sé hacer sonetos más que amando”; Juan Manuel Macías, como cualquiera de nosotros, sólo sabe reír con el corazón abierto.

(UN POEMA DE "CANTIGAS Y CÁRCELES")

ITINERARIOS

Mi camisa tendida mide el torso del viento

si amanece tiznada de astronomía

y en sus ojales quedan prendidos raros verbos

o un catálogo gentil de despedidas.

Qué madrigal tan cierto aquella plaza

que gira y gira en torno a la pregunta

veladamente formulada cuando

los piratas rasgaban los atardeceres

y no había más lágrimas que un pétalo de mundo

olvidado al final de cualquier escalera.

Sólo el viento conoce, amigos míos,

el engranaje tierno de los mármoles,

los cóncavos rumores que edifican

esa melancolía sin destino

que cabalga en los árboles fugaces.

Un tráfago nervioso,

un ir y venir pensativo de pies descalzos

importuna la antigua tertulia de las nubes.

Las calles mustias huyen en bandadas.

Se acumulan los naipes dorados de los días

en mi mesa gastada de preguntas.

Pero, tenaz, aún brilla la esperanza

en las gotas de lluvia que inventan alfabetos

sobre la frente de los autobuses.

Con el tiempo se aprende a interpretar esquinas,

a peinar con desvelos a las infantas de las horas,

a caer honestamente por un silbo de ausencia,

a sacar sin pudor de los altillos

esos abrazos truncos que nunca se trenzaron.

Y a sospechar también que el espejo nos habla

con palabras de agua, con la luna inminente,

con el tiempo.

Abrir la puerta en la primera página,

mirar el amarillo de los mapas perdidos,

aventura y delirio del amor:

si me pierdo buscadme

en el envés azul del horizonte,

en la proa tajante de una aurora encendida,

en el regazo de las amapolas

o ante un escaparate de noviembre

donde aún se sigue hundiendo la Atlántida con trenes de juguete.

El viento colecciona arrullos de gaviotas

y los lleva de puerto en puerto en su amarga

mochila de buhonero.

                                       Sólo el viento

de balcón en balcón, de mano en mano,

trafica con los húmedos cabellos

de la mujer que emprende su espiral.

Hay tejados que tejen un lienzo de espuma

y ventanas que guardan la noche de los arces.

Si interrogáis a algunos bulevares

veréis a las sirenas tocar el organillo

en todos los relojes atrasados,

y a un banco vagabundo por el parque

esconder con pudor esa ceniza música

de cada primavera desenterrada.

La estrella centinela devolverá al hogar

un rebaño disperso de cantigas y cárceles,

y nadie habrá de nuevo que reclame

el color olvidado en un vagón de metro.

Las calles sin remedio,

por complacer al último viajero,

morirán otra vez en los brazos del viento.